Punto

Estas tan caída, pero tan caída
que ya no podes enojarte,
eso es bueno... Creo... o eso nos hacen creer.
Al menos molestas menos a la gente,
porque tu mente queda apagada, se agota
se tilda como una computadora que ya no tiene memoria.

Pero la verdad, a veces quisiera golpearte,
es más creo que te hablas en segunda persona
solo para evadirte, es como si hablaras con otra persona.
Te sentís a gusto diciéndote,
"dale Cintia levántate de esa cama",
pero sabes que nada va a suceder.

Entonces escribís pelotudeces,
eso te hace sentir mejor.
Te miras desde afuera como si no fueses nada,
eso también te hace sentir bien.
Sentís que no todo el mundo es una mierda,
sos vos, solo vos que se hunde.
Saber que a nadie le importa, en el fondo, también
te hace sentir mejor
o menos culpable.

Menos culpable, porque
no queres comer, no queres levantarte,
no queres tomar nada, no queres curarte,
solo queres amor, o hacer el amor, como si eso no fuera nada,
pero eso en tu vida es Ciencia Ficción,
queres sacarte la piel como Scarlett y mirar tu disfraz.

No Cintia, vos no sos un extraterreste,
vos sos una boluda,
una boluda que no entiende nada,
una boluda que arranca todo con ganas
y después todo es poco, no te satisfaces.

Queres cambiar, cambiaste muchas cosas,
pero no queres desprenderte de vos,
sentís que tus miedos te protegen,
pero tus miedos en realidad
te hacen pequeña
pequeña como
un punto
.

¿Verdad?

El huracán volvió
la mente se nubló.
Tu cabeza se volvió
totalmente estupida.
Sabes cuando sucedió,
hacete cargo Cintia, hacete cargo esta vez.
Y de golpe... Todo se cubrió de esa substancia amarilla pegajosa y hedionda.

Volvieron todas esas cosas
Esas cosas que detestas...
Se lleno de payasos.
Se lleno de malabaristas.
Se lleno de conejos y relojes.
Se lleno todo de llantos y risas.
Otra vez te subiste al carrusel.
¿Y que vas a hacer?
¿Vas a bailar?¿Vas a escapar?
¿Vas a dormir?¿Vas a alucinarte?
¿Vas a volver a beber de esa copa?
¿Una vez más vas a abrir tus ojos ciegos?
¿Una vez más vas a querer cerrarlos para siempre?

Los caminos se bifurcaron
te equivocaste una vez más.
Eternamente erróneo.
Mezclaste el verde con el violeta,
habías jurado no hacerlo más.
Pero la vida es así,
promesas vanas.
¿Cuantas promesas oíste Cintia?
¿Cuantas veces quisiste creer?
Todas las promesas son mentiras
Porque las palabras son mentira.
La verdad no se expresa en palabras.
La verdad esta en la mirada.
La verdad esta en la piel.
La verdad es que...
no se la verdad...
pero es verdad.
¿Verdad?

Euforia

Será que la euforia
no entiende de salud?
No entiende que el cuerpo
necesita dormir más de 5hs por día?


Será que la euforia
no ve que la mente necesita descansar...
No entiende lo que es
querer dormir, querer comer, tener sed.


La euforia es hermosa,
es un estado de plenitud.
Pero cuando llegamos a ese estado de plenitud?
Que queda? Queda algo? No, no queda nada.
La euforia es amor pleno,
y es destrucción y es devastación.
Entonces la euforia se enoja,
se irrita, se enloquece, quiere más,
no sabe más de que, pero quiere.
Se mete en los laberintos de tu mente,
te grita! te aturde! te irrita!
te lleva, no te importa nada.


La euforia, aquella bella manía,
bella manía de querer comerse al mundo,
bella manía de lo insostenible,
bella manía de los sentimientos más profundos,
bella manía de estar eternamente corriendo.
Nadie puede alcanzarnos a mi manía y yo,
estamos lejos, a un millón de años luz de acá.
Soy solo un espejismo de algo que fui hace mucho.
Nadie me puede amar, porque ya no soy yo.
Nadie nos puede alcanzar, porque ya me fui.


La euforia...
Esas ganas de adrenalina, de todo,
esa intensidad, toda esa intensidad
que me estremece, que te enloquece.
Todo ese caminar al borde,
siempre al borde de la cornisa.
Pero nunca nos caemos.
Acá desde lo más alto veo al mundo significante.
Un grano de arena en el mar del Universo.

No te rindas

Te acostumbraste a dormir sola
a sentir los sonidos de la soledad
desde tu pequeña cama.
Te acostumbraste a tu desorden
a dormir enredada entre todos
aquellos fantasmas...
Pero nunca dejaste de extrañar,
pero nunca dejaste de soñar.


Más de una ves viste tus sueños casi
hacerse realidad.
Tambien los viste ahí, entre tus manos
rompiéndose como un cristal.
Quisiste recoger todos esos pedacitos
quisiste reconstruirlos, quisiste...


Los guardaste en una pequeña caja
en aquella que reposan
todos los recuerdos color sepia.


Cerraste los ojos, y había tantas cosas
tu pierna, una mano, la luz tenue, ella... bailaste, besaste, amaste, fumaste, reiste, jugaste, preguntaste, te apagaste.
Olvidaste por primera vez...


Cerraste los ojos, y había pasado tanto tiempo...
Otra vez su mano, tu mano, dibujos, pasteles, colores, tu cuello, canciones, su voz, su boca, la pared, la puerta, se besaron, se amaron, su piel, tu piel, lo sentiste, lloraste, te alejaste... esta vez te costo más.
Olvidaste más de una vez...


Otra vez cerraste los ojos, siguió pasando el tiempo...
Llego un mensaje, llego el vino, llego su mirada, charlaron, te abrazo, te olio, estabas desarmada, te miro, te beso, te quiso, quizás te amo, lo amaste una vez más... fue intenso.
Te desnudaste por primera vez, te abriste como una flor en Primavera, pero era Agosto y eso tiene sus consecuencias...
Intentaste alejarte una y otra vez, lloraste, se alejo, cada vez más, esta vez no querías, lloraste hasta destruir tu corazón, hasta dejar de sentir, pero no era cierto, aun esta ahí, cercano distante. Te dolió, esta vez la caída fue más fuerte, o esta ves tu cuerpo estaba muy fragmentado, lo amaste, lo sabes y no pudiste hacer nada con eso.
Habrá que olvidar una vez más...


Un millón de veces
tu cuerpo se partió en mil pedazos.
Pero un millón de veces más
reconstruiste tu alma hecha cenizas.


Hoy los días son rojos
la vida arde y quema
incinera tus huesos
se envuelve en el humo.
Hoy tus lagrimas te hunden
la vida sabe a poco
tus estados son un vaivén
dulce y doloroso vaivén.
Hoy tus ojos se apagan
pero tu alma sigue viva
no te rindas, una vez más
vas a salir de esta...
Al fin y al cabo una nunca olvida, una nunca deja de amar, pero la vida sigue, siempre, en la eterna rueda del tiempo.

Dolores

Se escapa de mis manos,
rompe mi cabeza,
estalla en mis huesos,
fluye por mi nariz,
duele.

Me abandona una y otra ves,
congela mi cerebro,
alborota mis pensamientos,
me punza en la boca,
resquebraja mi espalda,
me duele.


La vida sin ella duele,
se me escapa de las manos.


Y tal vez...
Al parecer aprendí a escribir desde el dolor.
Al parecer aprendí a escribir desde la ausencia.

Aún así...
Con el tiempo aprendí que los pretéritos nunca son pluscuamperfectos.
Los pretéritos son la madre de la angustia.
Con el tiempo aprendí que los futuros siempre son inciertos.
Porque los futuros son la madre de la ansiedad.
Entonces entendí,
entendí que lo único que no genera incertidumbre, ni expectativas es el presente.


¿Y si...
todo recuerdo es mentira?
todo recuerdo esta muerto?
todo recuerdo es afán?
todo recuerdo es un intento de perdurar lo imperdurable?

¿Por qué yo aún la recuerdo, tan viva, tan linda? ¿la extraño?


¿Y si...
toda expectativa es mentira?
toda expectativa no existe?
toda expectativa es afán?
toda expectativa es un vano intento de controlar lo incontrolable?

¿ Por qué yo la anhelo tanto, la deseo, la sueño? la extraño...


Preguntas retóricas
resuenan en mi mente,
flotan en el aire.
Sin respuesta...


Hasta que
al fin un día...
Un día que yo estaré esperando
quien sabe porque y quien sabe donde.
Ese día, en que su inevitable ausencia llene mi cuerpo, mi mente y mi espíritu.
Ese día, en que su añorada ausencia desintegrará por completo mi cuerpo, hasta que no quede nada...


Ese día, al fin no habrá dolores...

Soy

Soy el humo de la nostalgia,
Soy el humo de aquel incendio que nunca se apaga.
Me desvanezco, entro por tu nariz,
me envuelvo en tu sangre.
Agitó tu corazón, revuelvo tus tripas.
Soy tu sangre.
Soy la sangre que corre por tus venas,
Soy la sangre inundada de especias que te envuelven en la noche.
Me voy, entro por tus ojos,
me envuelvo en tus recuerdos.
Sacudo tu mente, transformo tus lagrimas.
Soy una foto antigua.
Soy la foto antigua esa que no quieres recordar.
Soy esa foto que en todas tus pesadillas destruyes en mil de pedazos, soy lo que no puedes olvidar.
Soy ese recuerdo callado, ese recuerdo que quiere sanar.

Llueve (a veces...)

Llueve, sobre ella,  lleva una nube fría y cálida
encima de su cabeza, y uno no elige lo que siente,
a veces puede contenerlo,
a veces no quiere contenerlo,

(a veces...)

Llueve, ahí en el centro de su pecho,
encima de su corazón, y uno no elige la lluvia,
a veces puede contenerla,
a veces no quiere contenerla,

(a veces...)

Es que,
es tan hermosa la lluvia, esa lluvia que nos limpia, nos renueva, nos revive, nos abraza, nos acaricia, esa lluvia no elegida, esa lluvia tan deseada, repleta de sueños.
Es que,
hay lluvias suaves, que rozan nuestra piel; hay lluvias huracanadas que arrasan con todo y nos llenan de caos, pero también las hay bellas, con sol, repletas de radiantes arco iris.

Llueve, hoy llueve sobre ella,
se llena de tormentas arremolinadas,
quiere sanar, quiere brotar, quiere beber,
quiere llorar, quiere reír, quiere sentir...

Llueve, hoy llueve en su interior,
se llena de sentimientos, sabe que no puede elegir que sentir, sabe que el amor es algo que llega, como llega Agosto, como llega la Primavera, como llega la muerte, como llega la vida, como llegan los años...
uno no elige el amor,
uno elige sentir...

Despertar

 

Fernando ya no tenia ilusiones.

 Él ya no sabia si seguir adelante o enredarse en su locura. Alguna vez fue feliz, si lo fue; tenia fé en que sus sueños iban a realizarse. Ahora solo quiere dormir y que sus sueños sean reales, deshacerse de la pesadilla en la que se convirtio su vida. Pero todas las mañanas despertaba y la realidad seguia ahí, intac...ta.

 Un día se despertó, el sueño esa vez lo aturdió más de lo normal; en el sueño su vida era como antes, era feliz. Él sabia que el sueño no iba a volver, pero no se lo podía sacar de su cabeza. Decidió calmarse un poco, y entre alguna lagrima (mezclada con rencor y desilusión) salio a caminar, solo, porque ya no tenia nada. Esquivando plazas, huyendo de los quioscos, pero todo lo hacia recordar.
 Paso el tiempo y ahora esta más tranquilo; sus ganas quieren volver, pero estan algo dormidas. Él sabe que la vida continua, sabe que esto no sera siempre así. Aún así no puede despertarse, sigue atrapado en el tiempo; pero el tiempo nunca se detiene, sigue y los errores no se pueden cambiar, solo podemos aceptarlos. Así que Fernando sigue o lo intenta, a pesar de que no comprende bien porque.
  Lamentablemente la vida no siempre es como queremos, pero así y todo continua... Tal vez a veces uno es cobarde y lo unico que quiere es huir (piensa en múltiples formas), pero hay que dejar de huir; a veces hay que despertarse de los sueños por más hermosos que sean.

(9 de Julio 2011)

Pesadilla

 

 Esta vez, brota mi sangre entre filosas rocas, mi cuerpo es una mezcla de moretones y espuma roja. Entonces yo, ya no soy yo (solo duermo y floto). Ya no veo la realidad, pero siento los colores; ya no escucho con claridad, solo siento la música en mi cabeza; queda el gusto salado y aún así recuerdo dulces y amargos.
 De golpe siento el suero que ...corre por mis venas y el dolor es tan grande que de golpe se nubla. Ya no se que sentir y una tibia lágrima corre por mi mejilla; miro a mi alrededor (todo es tan difuso). Una suave voz me habla, pero no entiendo... de golpe me enrieda un arcoiris y ya no veo nada.

 Mi sangre ya no brota y nada me duele.

Entonces tu piel me rescata de esa pesadilla.

(17 de Febrero 2011) 

Paloma quiere volar

 Paloma tenia las alas rotas se las fueron quebrando de a poco (con el tiempo). Cuando era chica con palabras, con indiferencias, o tal vez con maltratos sin sentido. Ahora aprendió a volar de vuelta, esta vez sus alas son ficticias y los vuelos son algo más que un delirio.

 Paloma antes lloraba, ahora se rie de cualquier cosa. Antes se preocupaba, ...ahora solo molesta por diversión; alguna vez sufrió por amor, hoy ama la vida. En aquellos tiempos se encadenaba a bloques de hielo que se iban derritiendo con el tiempo, ahora anda prendiendo fuegos y fogones en toda la ciudad. Le gustaba escuchar música y dibujar, ahora es música transformandose en color; tal vez su vida era gris (o lo es), pero ella la llena de colores irreales e imaginarios.

 Paloma todavia no entiende millones de cosas (ni busca comprenderlas) solo piensa en vivir y se olvida del tiempo. Ella ya no se preocupa, es algo irresponsable (bueno admitamoslo, demasiado). Alguna vez se privó muchisimas cosas, ahora solo quiere disfrutar de todas. Antes la vida le sabia extensa, ahora no le alcanzan las horas, ni los días (siempre llega tarde a todos lados) 
 Paloma sabe que el tiempo esta, pero no le da bola. Ella solo ve como se le escurre entre los dedos y se desvanece; antes ni sabia que era tiempo, ahora no quiere que exista. Tal vez sea un poco inadaptada, un poco arrebatada y este asqueada de la sociedad, pero siempre sabe que...

Quiere vivir, sin convertirse en un engranaje;
quiere amar, sin encadenarse;
quiere soñar y sueña hasta despierta.

La vida no siempre nos da lo que queremos;
pero luchar por lo que queremos es mejor,
y suele darle ese gusto a victoria tan rico.

También sabe que la sociedad esta lo suficientemente podrida,
pero cree en el cambio, cree en la esencia;
tal vez sea una pelotuda, pero cree.

A veces piensa en que el sistema es tan erróneo,
pero los erróneos somos nosotros,
que creamos sistemas.

Ahora ella vuela, sobre la ciudad;
siente la brisa, observa millones de incendios en la ciudad.
Entonces ella vuela, en algún lugar;
espera y desespera, observa desde lejos hacia algún lugar.
 

Ahora que salió de su jaula, se va a volar por la ciudad.

(17 de Febrero 2011)

Retrocesos y adelantos

Esos puentes quebrados que resurgen, entre ruinas perdidas, submarinos y tormentas; puentes que quieren repararse, entre jazmines con olor a chocolate en barra.
 Hoy resurgen en mi mente tantos recuerdos, de mil colores y sabores.  Velas y caracoles. Viajes y mates. Mares y bosques. Azules y verdes. Dulces y amargos. Cercanos y distantes. Melodías ...que no envejecen, enredadas en sentimientos exhaustos (y no tanto)

Ayeres mezclados con mañanas; mañanas con olor a miel. Mañanas verdes y atardeceres lavanda...
Y yo creo que entre esta mezcla incomprensible de palabras, tal vez solo tú puedas comprenderme.
Y yo creo que entre toda esa gente, solo tú puedes descifrar mi enigma.
Tal vez siempre me equivoco, pero siempre sigo adelante, aunque esta vez retroceda (tal vez para avanzar 10 pasos adelante)

¿Retrocedo?

 (16 de Febrero 2011) 

Retratos de mi infancia

 

 Recuerdo en mi niñez, a ese viejito lindo. Siempre arreglando algo (o nada) y cantando algún tango (aunque bueno nunca le pegara al tono). Ese viejito que se acurrucaba conmigo (mientras mirábamos las estrellas) invitándome a soñar, entonces entre mimos y risas me contaba mil historias (algunas un tanto irreales y otras con un toque de picardía) de hamacas en la luna, ciudades entre las nubes, casas hechas con burbujas, gigantes engañados y el infaltable robotín que arreglaba los juguetes de los chicos cuando dormíamos.

 Paso el tiempo y ahora la niña era una adolescente. Entonces con algo de dulzura (y a veces con mucho rompepelotismo) él me levantaba para ir al cole, obviamente con los infaltables calentitos o manzanitas asadas con azúcar. Con ese viejito ahora nos sentábamos a estudiar (ambos siempre con ese hambre de saber) hablábamos de historia, política, matemáticas, física, de todo (menos lengua o catequesis...) y siempre, pero siempre nos íbamos por las ramas, me acuerdo que terminaba contándome historias de cuando era chico en el campo, historias de cuando andaba a caballo y cazaba mojarritas con un lazo, de la vez que atrapó una lechuza y a mi tía Chicha se le escapó, de cuando se fue a vivir a Buenos Aires, la colimba, sus trabajos, la fábrica, el sindicato y tantas cosas más. Siempre sabio, lindo y anecdótico. Y a veces (muchas) enojado con algunas de mis decisiones. Siempre explicándome que mi amor a la libertad me iba a traer problemas, pero bueno como dice el dicho… sarna con gusto no pica.

 Sigue pasando el tiempo, y ahora le cuenta estas historias a sus nietos, mostrándoles (capaz sin saberlo y tal vez sin que ellos se den cuenta) un mundo en el que la base son los sueños. Todos esos sueños que tenemos cuando somos chicos, todas esas ganas de dar un salto y alcanzar con nuestras manos una estrella, toda esa imaginación de la que parten nuevas realidades.

 Por eso hoy recuerdo... como mi mente volaba, como cada imagen se dibujaba en mi cabeza y lo hermoso de poder abstraerse de esa forma imaginando miles de universos paralelos y posibles. Hoy le doy las gracias, ya que todas esas ganas, de seguir, de luchar y en especial de soñar se las debo a él.

Siempre en las estrellas de mi alma va a estar él y en alguna de ellas seguramente va a haber colgada una hamaca...

 Aclaro para los que no saben, Robotín era un juguete mío (que yo atesoraba mucho) se trataba de un pequeño y apenas articulado robotito de metal, que siempre protagonizaba cuentos de mi papá. Y los calentitos en mi léxico son igual a pan tostado con queso derretido hechos en una parrigas.

( 6 de Abril 2011, mi papá falleció el 9 de Agosto de ese año, nunca llegué a leerle este texto, pero siento que él sabía más de lo que yo creía)

 

Ya no hay nada.

Ellos se encuentran, se abrazan, se besan, se miran, se respiran, se funden.  En su interior ella arde, hay fuego, todo es rojo y naranja. Como la felicidad. En un segundo puede ver frente a ella todo, se decide, lo decide, decide apagar todo ese fuego interior. La quema...
Ve todos sus sentimientos, la hacen estremecer, la extasían, le encantan. Entonces comienza la matanza, los mata, uno a uno. Duelen, la desgarran, la desangran, la inmolan, estallan, agonizan, mueren... Sus lágrimas bajan, ruedan, las odia, pero ya no son nada.
Sigue matando todo, sus sentimientos se niegan, no quieren ceder, pero ella disfruta viéndolos morir. Los miro, los mira, los miran morir. Y ¡Ay si! Cierra los ojos... ¡Al fin! Ya no los siente, los conoce, si, pero después de eso todo es un vestigio de un sentimiento.
Ellos se alejan, se desprenden, se visten. En su interior no queda nada, es un hueco profundo y oscuro. Se ríe, pero no ríe. Lo mira, pero no lo mira. Llora, pero no llora. Escucha, pero ya no importa.
Después de eso. Todo es mentira. Todo es nada. No hay felicidad, no hay tristeza.
Después de eso. Solo esta ella, desnuda. No hay corazas, porque ya no hay nada que proteger, ya no hay nada de que protegerse.

Carta de despedida para aquel Agosto.

Agosto... No sos vos. Soy yo...
Es que... Esta relación ya no funciona.


(me gustaría que nos tomemos un tiempo, quizás unos años, unos siglos...)

Alas y colores

Deseando,
caminando,
recorriendo de vuelta este camino.

Con tus pies,
con mis pies
apoyados en el cielo.